No hay poesía que salve

de los odios más vulgares,

de los canallas de alcantarilla,

de los que destruyen 

como único modo de nombrarse.

Y sin embargo,

insistimos, 

con estos dos o tres versos fallidos,

con los encuentros y los amigos,

con la palabra que siempre besa

los labios de los excluidos. 

No hay poesía que salve

de los que hacen la vista a un lado,

o del que se mira sólo a sí mismo,

como único modo de andar. 

Y sin embargo, 

insitimos,

aunque nos duela la garganta,

buscamos el poema que cante

un abrazo 

en el vendaval. 

Nos llamarán ingenuos,

dirán que no tiene sentido,

pero sobre el verso 

que no ha podido salvarnos

una pequeña flor nueva 

brotará.

Carla Demark

Imagen tomada de la Web