"El olvido es una casa vacía y absurda, habitada por sombras que murmuran. Si hago memoria hago esperanza. Hago justicia. Si hago memoria aprendo y enseño. Si hacemos memoria el miedo se desdibuja, la soledad se extingue... 

La memoria es una casa donde cabemos todos." 

Liliana Bodoc

Fragmento: “Los confines de la palabra. La memoria.

Ilustración: Laura Jaite

Los Penitentes, San Juan

Los Penitentes, San Juan

VI

Por sobre todas las cosas amo tu alma. A través del velo de tu carne la veo brillar en la oscuridad: me envuelve, me trasforma, me satura, me hechiza. Entonces hablo para sentir que existo, porque si no hablara mi lengua se paralizaría, mi corazón dejaría de latir, toda yo me secaría deslumbrada.

Alfonsina Storni,

Poemas de Amor VI

"El amor en mí nunca es calma: es un torbellino, una herida, una esperanza que sangra y que aún así me mantiene viva". 

Alejandra Pizarnik

Qué me importa el amor

lo que pedía

era tu ser entero para mi

en mi

en mi vida

aunque no te tuviera

aunque en días semanas meses años

no tuviera aquel dulce olor a flores

de tu piel suave usada

que me daba

todo el amor del mundo.

Lo demás

el amor

qué importaba

qué importa.

— Idea Vilariño, Qué me importa

📷 Alain Delon y Romy Schneider 

Te doy mi alma desnuda

Juana de Ibarbourou

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Te doy mi alma desnuda, como estatua a la cual ningún cendal escuda. Desnuda con el puro impudor de un fruto, de una estrella o una flor; de todas esas cosas que tienen la infinita serenidad de Eva antes de ser maldita. De todas esas cosas, frutos, astros y rosas, que no sienten vergüenza del sexo sin celajes y a quienes nadie osara fabricarles ropajes. Sin velos, como el cuerpo de una diosa serena ¡Que tuviera una intensa blancura de azucena! Desnuda, y toda abierta de par en par ¡Por el ansia del amar!

Mercedes Matamoros 

Amor supremo 

Yo te amé sin medida y sin 

descanso,

cómo se ama lo eterno y lo

imposible;

mi amor fué fuego ardiente e 

invencible 

que consumió mi vida sin

descanso.

Mercedes Matamoros 

fue una de las poetas más importantes de Cuba entre finales del siglo XIX y principios del XX. Sin embargo, muy poco se ha escrito sobre ella, y se conoce mucho menos fuera de la isla.

Amor

Alfonsina Storni

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Baja del cielo la endiablada punta con que carne mortal hieres y engañas. Untada viene de divinas mañas y cielo y tierra su veneno junta. La sangre de hombre que en la herida apunta florece en selvas: sus crecidas cañas de sombras de oro, hienden las entrañas del cielo prieto, y su ascender pregunta. En su vano aguardar de la respuesta las cañas doblan la empinada testa. Flamea el cielo sus azules gasas. Vientos negros, detrás de los cristales de las estrellas, mueven grandes asas de mundos muertos, por sus arrabales.

Alguien a quien amé una vez me dio una caja llena de oscuridad. Me llevó años comprender que esto también era un regalo.

Mary Oliver

Vida

Alfonsina Storni

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Mis nervios están locos, en las venas la sangre hierve, líquido de fuego salta a mis labios donde finge luego la alegría de todas las verbenas. Tengo deseos de reír; las penas que de donar a voluntad no alego, hoy conmigo no juegan y yo juego con la tristeza azul de que están llenas. El mundo late; toda su armonía la siento tan vibrante que hago mía cuando escancio en su trova de hechicera. Es que abrí la ventana hace un momento y en las alas finísimas del viento me ha traído su sol la primavera.

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PRESENCIA

tu voz

en este no poder salirse las cosas

de mi mirada

ellas me desposeen

hacen de mí un barco sobre un río de piedras

si no es tu voz

lluvia sola en mi silencio de fiebres

tú me desatas los ojos

y por favor

que me hables

siempre

Alejandra Pizarnik,

Presencia

Si yo te odiara, mi odio te daría

en las palabras, rotundo y seguro;

pero te amo y mi amor no se confía

a este hablar de los hombres, tan oscuro.

Tú lo quisieras vuelto en alarido,

y viene de tan hondo que ha deshecho

su quemante raudal, desfallecido,

antes de la garganta, antes del pecho.

Estoy lo mismo que estanque colmado

y te parezco un surtidor inerte.

¡Todo por mi callar atribulado

que es más atroz que el entrar en la muerte!

El amor que calla,

Gabriela Mistral

Este que ves, engaño colorido…

Sor Juana Inés de la Cruz

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Este que ves, engaño colorido, que, del arte ostentando los primores, con falsos silogismos de colores es cauteloso engaño del sentido; éste, en quien la lisonja ha pretendido excusar de los años los horrores, y venciendo del tiempo los rigores triunfar de la vejez y del olvido, es un vano artificio del cuidado, es una flor al viento delicada, es un resguardo inútil para el hado: es una necia diligencia errada, es un afán caduco y, bien mirado, es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.