A la señorita 

Edgar Allan Poe

¿Qué me importa si mi suerte terrestre no

encierra en mí mismo más que una pequeña

cosa de esta tierra? ¿qué me importa si años

de amor son olvidados en un momento de odio?

——

No lloro en forma alguna porque los desolados

sean más dichosos que yo, pequeña, sino

porque veo que os afligís por el destino de éste

que no es sino un transeúnte sobre la tierra…

Cada acierto nos trae un enemigo. Para ser popular, hay que ser mediocre.” 

Oscar Wilde

La sensibilidad no es femenina,

la sensibilidad es humana.

Cuando la encuentras en un 

hombre se convierte en poesía.

Alda Merini

«La candente mañana de febrero en que Beatriz Viterbo murió, después de una imperiosa agonía que no se rebajó un solo instante ni al sentimentalismo ni al miedo, noté que las carteleras de fierro de la Plaza Constitución habían renovado no sé qué aviso de cigarrillos rubios; el hecho me dolió, pues comprendí que el incesante y vasto universo ya se apartaba de ella y que ese cambio era el primero de una serie infinita».

 Jorge Luis Borges, El Aleph

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"El problema con la ficción es que tiene demasiado sentido, mientras que la realidad nunca lo tiene".

Aldous Huxley

«Me dolía la memoria, me dolían los ojos, me dolía el espejo en que me miré. Habían hecho harapos mi amor y mi cordura».

Alejandra Pizarnik

“Nadie ve una flor, de verdad, son tan pequeñas… La pintaré a lo grande y se sorprenderán y se tomarán el tiempo de contemplarla”.

Georgia O’Keeffe, 

About Myself

"Puede que no haya llegado adonde pretendía, pero creo que he terminado donde necesitaba estar".

"La larga y oscura hora del té del alma", Douglas Adams

Río del Siambón, Tucumán

Río del Siambón, Tucumán

La vida es un trabajo duro … Se necesita un coraje infinito y mucha resistencia. Y al final uno se pregunta, ¿valió la pena?”

Agatha Christie

Música del Japón. Avaramente

De la clepsidra se desprenden gotas

De lenta miel o de invisible oro

Que en el tiempo repiten una trama

Eterna y frágil, misteriosa y clara.

Temo que cada una sea la última.

Son un ayer que vuelve. ¿De qué templo,

De qué leve jardín en la montaña,

De qué vigilias ante un mar que ignoro,

De qué pudor de la melancolía,

De qué perdida y rescatada tarde,

Llegan a mí, su porvenir remoto?

No lo sabré. No importa. En esa música

Yo soy. Yo quiero ser. Yo me desangro.

Música: Pedro Aznar

Letra: poema de Jorge Luis Borges,

Historia de la noche (1977)

Parque Nacional Marino Costero Monte León, Santa Cruz

Parque Nacional Marino Costero Monte León, Santa Cruz

Esperó.

La ciudad abajo no cambió.

Pero algo dentro de ella sí.

Dio un paso.

Y el gato

sin preguntar

decidió seguirla.

Algunos viajes comienzan así.

No con certeza.

Sino con compañía.

"Última estrella que desaparece antes del día,  

poso en tu trémulo azular blanco mis ojos serenos,  

y te veo independientemente de mí,  

alegre por la ventaja que tengo en poder verte,  

sin «estado de alma» alguno, salvo verte.  

Tu belleza para mí está en que existes.  

Tu grandeza está en que existes totalmente fuera de mí."

Fernando Pessoa

"En la soledad, el solitario se devora a sí mismo ; entre la multitud , los otros le devoran. Ahora elige".

Fragmentos póstumos,

Friedrich Nietzsche