miércoles, 6 de mayo de 2026
Cuando se acerca el fin,, ya no quedan imágenes del recuerdo; sólo quedan palabras. No es extraño que el tiempo haya confundido la que alguna vez me representaron con las que fueron símbolos de la suerte de quien me acompaña tantos siglos. Yo he sido Homero; en breve seré Nadie, cómo Ulises; en breve seré todos: estaré muerto.
Jorge Luis Borges,
El Aleph
Literatura
“ Las palabras,
están llenas,
de falsedad
o de arte,
pero la mirada,
es,
el verdadero lenguaje
del corazón “
William Shakespeare
¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo
y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,
según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.
Lo perdido,
Jorge Luis Borges
martes, 5 de mayo de 2026
I
Cuando estaba por llegar, murió
Quien me esperaba, cansada de esperar.
Sus brazos abiertos volvieron a cerrarse
Legándome un remordimiento en vez de un recuerdo.
La plegaria, la flor, el gesto más tierno
Fueron regalos tardíos que nadie pudo bendecir.
Los muertos no escuchan a los vivos.
La muerte, cuando llega, nos junta sin unirnos.
Nunca conoceré la dulzura de su tumba.
Mis gritos, lanzados demasiado tarde,
Resuenan y se extinguen sin eco en la sorda eternidad.
Los muertos desdeñosos, forzados al silencio,
No nos escuchan llorar en el oscuro umbral del misterio
Por un amor que jamás existió.
Marguerite Yourcenar,
Siete poemas a una muerta
Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora
de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra
y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?
El sueño,
Jorge Luis Borges
UN ABRAZO
"Un abrazo que te asalte la espalda y te quiebre los miedos. Que tenga la magia de romper la soledad en partículas tan chiquitas que ya no puedas, ni siquiera, ver lo que quedó en el piso.
Un abrazo que te haga vibrar del asombro y te devuelva de un golpe a la vida. Milésimas de segundos dónde entendés que la eternidad nada tiene que ver con cuánto dure un momento, sino con la plenitud con la que los estás viviendo.
Un abrazo, una mirada y un beso en los ojos. Me gustan los besos en los ojos. Siento que solamente quien no ama, es incapáz de cerrar dos párpados con la boca.
Yo ya probé.
Y se lo que te digo.
Un abrazo que se haga cueva en otro cuerpo que te proteja de tu respiración, cuando de tanto cansancio, se transforma en viento.
Un abrazo. Fuerte. Pesado. Con ganas. Que te levante en el aire y te sirva como recuerdo cada vez que necesites un lugar a dónde ir a descansar.
Eso.
Un recuerdo.
Más que un recuerdo.
Un latido.
Un abrazo que destruya todas las mentiras anteriores, todos los versos confundidos con poesías, y que le quite por un rato, a las rosas las espinas.
No importa cuánto dure.
Que sea el del encuentro.
Que sea, incluso, el de la despedida.
Que sea cierto. No importa si el primero,el del medio o el último.
No tengo pretensiones.
Solo te pido un abrazo que me abra el alma como un mapa, que me mires y no hables. Que me toques y me leas y entonces tenga la certeza, que ese abrazo fue y será solamente mío.
Un abrazo, pero no cualquiera.
Ese abrazo.
Ese.
Abrazo.
Lorena Pronsky
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