viernes, 24 de abril de 2026
Tu,
Jorge Luis Borges
Un solo hombre ha nacido, un solo hombre ha muerto
en la tierra.
Afirmar lo contrario es mera estadística, es una adición imposible.
No menos imposible que sumar el olor de la lluvia y el sueño que anteanoche soñaste.
Ese hombre es Ulises, Abel, Caín, el primer hombre que ordenó las constelaciones,
el hombre que erigió la primer pirámide, el hombre que escribió los hexagramas
del Libro de los Cambios, el forjador que grabó runas en la espada de Hengist,
el arquero Einar Tamberskelver, Luis de León, el librero que engendró a Samuel Johnson,
el jardinero de Voltaire, Darwin en la proa del Beagle, un judío en la cámara letal, con el tiempo, tú y yo.
Un solo hombre ha muerto en Ilión, en el Metauro, en Hastings, en Austerlitz, en Trafalgar,
en Gettysburg.
Un solo hombre ha muerto en los hospitales, en barcos, en la ardua soledad,
en la alcoba del hábito y del amor.
Un solo hombre ha mirado la vasta aurora.
Un solo hombre ha sentido en el paladar la frescura del agua, el sabor de las frutas y de la carne.
Hablo del único, del uno, del que siempre está solo.
H.O., Jorge Luis Borges
En cierta calle hay cierta firme puerta
con su timbre y su número preciso
y un sabor a perdido paraíso,
que en los atardeceres no está abierta
a mi paso. Cumplida la jornada,
una esperada voz me esperaría
en la disgregación de cada día
y en la paz de la noche enamorada.
Esas cosas no son. Otra es mi suerte:
Las vagas horas, la memoria impura,
el abuso de la literatura
y en el confín la no gustada muerte.
Sólo esa piedra quiero. Sólo pido
las dos abstractas fechas y el olvido.
jueves, 23 de abril de 2026
"Al final del sufrimiento
me esperaba una puerta.
Escúchame bien: lo que llamas muerte
lo recuerdo.
Allá arriba, ruidos, ramas de un pino vacilante.
Y luego nada. El débil sol
temblando sobre la seca superficie.
Terrible sobrevivir
como conciencia,
sepultada en tierra oscura.
Luego todo se acaba: aquello que temías,
ser un alma y no poder hablar,
termina abruptamente. La tierra rígida
se inclina un poco, y lo que tomé por aves
se hunde como flechas en bajos arbustos.
Tú que no recuerdas
el paso de otro mundo, te digo
podría volver a hablar: lo que vuelve
del olvido vuelve
para encontrar una voz:
del centro de mi vida brotó
un fresco manantial, sombras azules
y profundas en celeste aguamarina"
Louise Glück,
El iris salvaje
"El Hacedor" de Jorge Luis Borges: Un Viaje por la Literatura y la Filosofía
El Hacedor es un libro de cuentos y poemas escrito por Jorge Luis Borges, publicado en 1960. La obra es una recopilación de textos que exploran temas como la creación, la memoria, la identidad y la naturaleza de la realidad.
El libro se divide en varias secciones, que incluyen:
-"El Hacedor": Un cuento que explora la relación entre la creación y la realidad.
-"Poemas": Una serie de poemas que reflexionan sobre la literatura, la historia y la filosofía.
-"El otro, el mismo": Un cuento que explora la idea de la identidad y la duplicidad.
-"Elogio de la sombra": Un poema que celebra la belleza de la oscuridad y la sombra.
-"El oro de los tigres": Un cuento que explora la relación entre la literatura y la realidad.
Temas Principales:
- La Creación: La obra explora la idea de la creación y la relación entre el creador y la creación.
- La Memoria: La memoria es un tema recurrente en el libro, y se explora su relación con la identidad y la realidad.
- La Identidad: La obra explora la idea de la identidad y la duplicidad, y cómo estas se relacionan con la realidad.
- La Realidad: La realidad es un tema central en el libro, y se explora su naturaleza y su relación con la literatura y la filosofía.
Estilo y Estructura:
El estilo de Borges es característico en este libro, con una prosa lírica y filosófica que explora temas complejos de manera profunda y reflexiva. La estructura del libro es no lineal, y los textos se entrelazan para crear un tapiz de ideas y reflexiones.
Legado:
"El Hacedor" es considerado uno de los mejores libros de Borges, y es una obra maestra de la literatura latinoamericana del siglo XX. La obra ha influido en generaciones de escritores y filósofos, y sigue siendo estudiada y admirada por su profundidad y complejidad.
miércoles, 22 de abril de 2026
martes, 21 de abril de 2026
Nubes II
Por el aire andan plácidas montañas
o cordilleras trágicas de sombra
que oscurecen el día. Se las nombra
nubes. Las formas suelen ser extrañas.
Shakespeare observó una. Parecía
un dragón. Esa nube de una tarde
en su palabra resplandece y arde
y la seguimos viendo todavía.
¿Qué son las nubes? ¿Una arquitetura
del azar? Quizá Dios las necesita
para la ejecución de Su infinita
obra y son hilos de la trama oscura.
Quizá la nube sea no menos vana
que el hombre que la mira en mañana.
Nuvens II
Pelo ar andam plácidas montanhas
ou cordilheiras trágicas de sombra
que obscurecem o dia. Chamam-nas
nuvens. As formas podem ser estranhas.
Shakespeare observou uma. Parecia
um dragão. Essa nuvem de uma tarde
em sua palavra resplandece e arde
e continuamos a vê-la ainda.
Que são as nuvens? Uma arquitetura
do azar? Talvez Deus as necessite
para a execução de Sua infinita
obra e sejam fios da trama obscura.
Talvez a nuvem seja não menos vã
que o homem que a contempla na manhã.
Jorge Luis Borges,
Nubes I y Nubes II,
"Los conjurados". Obras completas II (1975-1985)
Que la vida iba en serio…
Jaime Gil de BiedmaQue la vida iba en serio Dejar huella quería Pero ha pasado el tiempo |
Epitafio,
Jorge Luis Borges
Ya somos el olvido que seremos.
El polvo elemental que nos ignora
y que fue el rojo Adán, y que es ahora,
todos los hombres, y que no veremos.
Ya somos en la tumba las dos fechas
del principio y el término. La caja,
la obscena corrupción y la mortaja,
los triunfos de la muerte, y las endechas.
No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de su nombre.
Pienso con esperanza en aquel hombre
que no sabrá que fui sobre la tierra.
Bajo el indiferente azul del Cielo
esta meditación es un consuelo.
El poema está incluido en el libro El olvido que seremos del escritor colombiano Héctor Abad Faciolince.
Oda a la alegría
Alegría
hoja verde
caída en la ventana,
minúscula
claridad
recién nacida,
elefante sonoro,
deslumbrante
moneda,
a veces
ráfaga quebradiza,
pero
más bien
pan permanente,
esperanza cumplida,
deber desarrollado.
Te desdeñé, alegría.
Fui mal aconsejado.
La luna
me llevó por sus caminos.
Los antiguos poetas
me prestaron anteojos
y junto a cada cosa
un nimbo oscuro
puse,
sobre la flor una corona negra,
sobre la boca amada
un triste beso.
Aún es temprano.
Déjame arrepentirme.
Pensé que solamente
si quemaba
mi corazón
la zarza del tormento,
si mojaba la lluvia
mi vestido
en la comarca cárdena del luto,
si cerraba
los ojos a la rosa
y tocaba la herida,
si compartía todos los dolores,
yo ayudaba a los hombres.
No fui justo.
Equivoqué mis pasos
y hoy te llamo, alegría.
Como la tierra
eres
necesaria.
Como el fuego
sustentas
los hogares.
Como el pan
eres pura.
Como el agua de un río
eres sonora.
Como una abeja
repartes miel volando.
Alegría,
fui un joven taciturno,
hallé tu cabellera
escandalosa.
No era verdad, lo supe
cuando en mi pecho
desató su cascada.
Hoy, alegría,
encontrada en la calle,
lejos de todo libro,
acompáñame:
contigo
quiero ir de casa en casa,
quiero ir de pueblo en pueblo,
de bandera en bandera.
No eres para mí solo.
A las islas iremos,
a los mares.
A las minas iremos,
a los bosques.
No sólo leñadores solitarios,
pobres lavanderas
o erizados, augustos
picapedreros,
me van a recibir con tus racimos,
sino los congregados,
los reunidos,
los sindicatos de mar o madera,
los valientes muchachos
en su lucha.
¡Contigo por el mundo!
¡Con mi canto!
¡Con el vuelo entreabierto
de la estrella,
y con el regocijo
de la espuma!
Voy a cumplir con todos
porque debo
a todos mi alegría.
No se sorprenda nadie porque quiero
entregar a los hombres
los dones de la tierra,
porque aprendí luchando
que es mi deber terrestre
propagar la alegría.
Y cumplo mi destino con mi canto.
Pablo Neruda
Metanoia es un término de raíz griega (μετάνοια) que significa literalmente “cambio de mente” o “transformación interior”. Se utiliza para describir un giro profundo en la manera de comprender, sentir o vivir, que no se limita a un simple ajuste de pensamiento, sino que implica una reorientación vital, un replanteamiento de valores y una apertura hacia nuevas formas de ser. En contextos filosóficos y espirituales, alude a la capacidad del ser humano de renovarse desde dentro, trascendiendo patrones antiguos para dar lugar a una conciencia más amplia y a un modo de existir más auténtico.
lunes, 20 de abril de 2026
AUSENCIA
▪︎ Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.
— Jorge Luis Borges
Iglesia Nuestra Señora del Carmen, Villa Allende, Córdoba
Iglesia Nuestra Señora del Carmen, Villa Allende, Córdoba
La tierra
Blas de OteroUn mundo como un árbol desgajado. Romper el mar Sólo el hombre está solo. Es que se sabe Es que quiere quedar. Seguir siguiendo, Pero la muerte, desde dentro, ve. …El mar —la mar—, como un himen inmenso, |
Hoy, 9 de septiembre de 1978,
tuve en la palma de la mano un pequeño disco
de los trescientos sesenta y uno que se requieren
para el juego astrológico del go,
ese otro ajedrez del Oriente.
Es más antiguo que la más antigua escritura
y el tablero es un mapa del universo.
Sus variaciones negras y blancas
agotarán el tiempo.
En él pueden perderse los hombres
como en el amor y en el día.
Hoy, 9 de septiembre de 1978,
yo, que soy ignorante de tantas cosas,
sé que ignoro una más,
y agradezco a mis númenes
esta revelación de un laberinto
que nunca será mío.
El Go,
Jorge Luis Borges
La cifra (1981)
Ante la cal de una pared que nada
nos veda imaginar como infinita
un hombre se ha sentado y premedita
trazar con rigurosa pincelada
en la blanca pared el mundo entero:
puertas, balanzas, tártaros, jacintos,
ángeles, bibliotecas, laberintos,
anclas, Uxmal, el infinito, el cero.
Puebla de formas la pared. La suerte,
que de curiosos dones no es avara,
le permite dar fin a su porfía.
En el preciso instante de la muerte
descubre que esa vasta algarabía
de líneas es la imagen de su cara.
La suma,
Jorge Luis Borges
Los Conjurados (1985)
TU BOCA VIENE A MÍ, SOLO TU BOCA…
Tu boca viene a mí, solo tu boca.
Viene volando,
libélula de sangre, llamarada
que enciende ésta mi noche de ceniza.
Toda la sal del mar habita en ella,
todo el rumor del mar,
toda la espuma.
Boca para los besos dibujada,
donde duerme tu lengua tentadora.
Todo el vino del mundo está en tu boca,
todo el pecado
y la inocencia toda.
Boca que calla y cuando dice, oculta.
Capaz de toda la verdad tu boca,
de toda la verdad y la mentira.
Ríe tu boca y se despierta el día.
(Relámpagos de nieve hay en tu risa).
Como un tropel de potros me atropellan
los besos de tu boca deliciosa;
tu boca, mariposa equivocada,
tu boca ajena que se desdibuja
en mi noche de círculo y ceniza.
Piedad Bonnet
Piedad Bonnett (Amalfi, Antioquia, 18 de enero de 1951) es una poeta, novelista, dramaturga y crítica literaria colombiana. Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana 2024
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