"Ama como puedas, ama a quien puedas, ama todo lo que puedas, pero ama siempre".
Amado Nervo
📷Tina Tarnoff
viernes, 29 de mayo de 2026
"No me despiertes si duermo; y si es verdad, no me duermas.
Mas sea verdad o sueño, obrar bien es lo que importa.
Si fuere verdad, por serlo; si no,
por ganar amigos cuando despertemos."
Mas sea verdad o sueño, obrar bien es lo que importa.
Si fuere verdad, por serlo; si no,
por ganar amigos cuando despertemos."
La vida es sueño,
Calderón de la Barca
MUJER DURMIENDO CON UN VESTIDO DE ORO.
Andrey Remnev.
Artista contemporáneo ruso.
Las mujeres son los personajes más importantes en las pinturas de Remnev. El usa una técnica de compocisión donde la figura de la mujer ocupa la mayor parte del plano pictórico, pintando el resto de los elementos en reducido espacio o como miniaturas (esto se observa mejor en sus otras pinturas); así las mujeres lucen poderosas o monumentales. Esta era una técnica usada en en el Renacimiento particularmente por Leonardo Da Vinci, quién así lograba una sensación de grandeza y misterio en la figura femenina.
jueves, 28 de mayo de 2026
lunes, 25 de mayo de 2026
domingo, 24 de mayo de 2026
El viento muere en mi herida.
La noche mendiga mi sangre.»
Alejandra Pizarnik
«El ausente»
I
La sangre quiere sentarse.
Le han robado su razón de amor.
Ausencia desnuda.
Me deliro, me desplumo.
¿Qué diría el mundo si Dios
lo hubiera abandonado así?
II
Sin ti
el sol cae como un muerto abandonado.
Sin ti
me tomo en mis brazos
y me llevo a la vida
a mendigar fervor.
Alejandra Pizarnik,
Las aventuras perdidas (1958)
Iglesia San Pedro de Nolasco, Molinos, Salta
Iglesia San Pedro de Nolasco (cumple 200 años el 31/05/2026) Molinos,
Salta
"¿Cuántos abrazos crees que te voy a dar cuando llegues? Ve contando. Pues tantos como segundos tarde una hormiga en dar la vuelta al globo terráqueo. No; más, muchos más. Tantos como segundos tarde la hormiga en partir en dos, con sus patas, la esferita terrestre, dándole vueltas siempre por una misma línea… Con que saca esa cuenta, tonto".
Tristana,
Benito Pérez Galdós
— Benito Pérez Galdós (10 de mayo de 1843 – 4 de enero de 1920), fue cronista, político, novelista y dramaturgo español. Fue nominado al Premio Nobel en 1912.
FLORECER EN OTOÑO
enraizar la tranquila ternura de lo cotidiano
descubrir la tibieza del fuego compartido
germinar las semillas en los surcos del silencio
fulgurar juntos en el frío impasible del amanecer
proteger incansables el corazón de la vida
que nuestra revolución sea siempre el amor
Germana
Arte de imagen: Daniela Gallego
CERCANÍAS
Los patios y su antigua certidumbre,
los patios cimentados
en la tierra y el cielo.
Las ventanas con reja
desde la cual la calle
se vuelve familiar como una lámpara.
Las alcobas profundas
donde arde en quieta llama la caoba
y el espejo de tenues resplandores
es como un remanso en la sombra.
Las encrucijadas oscuras
que lancean cuatro infinitas distancias
en arrabales de silencio.
He nombrado los sitios
donde se desparrama la ternura
y estoy solo y conmigo.
Jorge Luis Borges,
Fervor de Buenos Aires
sábado, 23 de mayo de 2026
¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo
y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,
según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.
Lo perdido,
Jorge Luis Borges,
El oro de los tigres (1972)
Las causas
Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas
para que nuestras manos se encontraran.
Las causas,
Jorge Luis Borges,
Historia de la noche (1977)
Afuera hay un ocaso, alhaja oscura
engastada en el tiempo,
y una honda ciudad ciega
de hombres que no te vieron.
La tarde calla o canta.
Alguien descrucifica los anhelos
clavados en el piano.
Siempre, la multitud de tu hermosura.
A despecho de tu desamor
tu hermosura
prodiga su milagro por el tiempo.
Esta en ti la ventura
como la primavera en la hoja nueva.
Ya casi no soy nadie,
soy tan solo ese anhelo
que se pierde en la tarde.
En ti esta la delicia
como esta la crueldad en las espadas.
Agravando la reja está la noche.
En la sala severa
se buscan como ciegos nuestras dos soledades.
Sobrevive a la tarde
la blancura gloriosa de tu carne.
En nuestro amor hay una pena
que se parece al alma.
Tú
que ayer solo eras toda hermosura
eres tambien todo amor, ahora.
Sábado,
Jorge Luis Borges,
Fervor de Buenos Aires (1923)
Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.
El enamorado,
Jorge Luis Borges,
Historia de la noche (1977)
Qué no daría yo por la memoria
de una calle de tierra con tapias bajas
y de un alto jinete llenando el alba
(largo y raído el poncho)
en uno de los días de la llanura,
en un día sin fecha.
Qué no daría yo por la memoria
de mi madre mirando la mañana
en la estancia de Santa Irene,
sin saber que su nombre iba a ser Borges.
Qué no daría yo por la memoria
de haber combatido en Cepeda
y de haber visto a Estanislao del Campo
saludando la primera bala
con la alegría del coraje.
Qué no daría yo por la memoria
de un portón de quinta secreta
que mi padre empujaba cada noche
antes de perderse en el sueño
y que empujó por última vez
el catorce de febrero del 38.
Qué no daría yo por la memoria
de las barcas de Hengist,
zarpando de la arena de Dinamarca
para debelar una isla
que aún no era Inglaterra.
Qué no daría yo por la memoria
(la tuve y la he perdido)
de una tela de oro de Turner,
vasta como la música.
Qué no daría yo por la memoria
de haber oído a Sócrates
que, en la tarde de la cicuta,
examinó serenamente el problema
de la inmortalidad,
alternando los mitos y las razones
mientras la muerte azul iba subiendo
desde los pies ya fríos.
Qué no daría yo por la memoria
de que me hubieras dicho que me querías
y de no haber dormido hasta la aurora,
desgarrado y feliz.
Elegía del recuerdo imposible,
Jorge Luis Borges,
La moneda de hierro (1976)
Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
El amenazado,
Jorge Luis Borges,
El oro de los tigres (1972)
viernes, 22 de mayo de 2026
En cierta calle hay cierta firme puerta
con su timbre y su número preciso
y un sabor a perdido paraíso,
que en los atardeceres no está abierta
a mi paso. Cumplida la jornada,
una esperada voz me esperaría
en la disgregación de cada día
y en la paz de la noche enamorada.
Esas cosas no son. Otra es mi suerte:
las vagas horas, la memoria impura,
el abuso de la literatura
y en el confín la no gustada muerte.
Sólo esa piedra quiero. Sólo pido
las dos abstractas fechas y el olvido.
H.O.,
Jorge Luis Borges,
El oro de los tigres (1972)
Poema de Borges con música de Pedro Aznar interpretado por Jairo y Aznar en el álbum Caja de Música grabado en vivo en el Teatro Colón de Buenos Aires.
1964
Jorge Luis BorgesI Ya no es mágico el mundo. Te han dejado. cristal de soledad, sol de agonías. Nadie pierde (repites vanamente) para aprender el arte del olvido. II Ya no seré feliz. Tal vez no importa. y aunque las horas son tan largas, una y del amor. La dicha que me diste Sólo que me queda el goce de estar triste, |
No te salves
Mario BenedettiNo te quedes inmóvil no te salves no te llenes de calma pero si pese a todo no puedes evitarlo y congelas el júbilo entonces no te quedes conmigo. |
El mismo lobo tiene momentos de debilidad, en que se pone del lado del cordero y piensa: Ojalá que huya.
Adolfo Bioy Casares
🇦🇷 Adolfo Bioy Casares | Guirnalda con amores (1959)
Hasta un depredador tiene un instante de conciencia, de fisura. Ese segundo extraño en que alguien entiende perfectamente el daño que está por causar y, aun así, sigue siendo quien es.
Adolfo Bioy Casares nació en Buenos Aires en 1914 y murió en 1999. Fue uno de los grandes narradores argentinos del siglo XX y una figura central de la literatura fantástica en lengua española. Dueño de una prosa elegante, precisa y aparentemente sencilla, construyó relatos donde lo extraño aparece con naturalidad, sin excesos ni grandilocuencia.
Su vínculo intelectual y literario con Jorge Luis Borges marcó buena parte de la literatura argentina moderna. Juntos escribieron cuentos policiales, antologías y textos humorísticos bajo seudónimos como H. Bustos Domecq. Sin embargo, Bioy desarrolló una voz propia: más íntima, más melancólica y profundamente obsesionada con el deseo, el tiempo y las contradicciones humanas.
En La invención de Morel logró una de las novelas más influyentes de la literatura fantástica latinoamericana. Pero también dejó diarios, cuentos y aforismos donde mostraba una inteligencia seca, elegante y muchas veces cruel en su claridad.
Obras destacadas
• La invención de Morel (1940)
• El sueño de los héroes (1954)
• Diario de la guerra del cerdo (1969)
• Dormir al sol (1973)
• Guirnalda con amores (1959)
Bioy Casares recibió el Premio Cervantes en 1990 y es considerado uno de los autores fundamentales de la narrativa argentina. Su influencia atraviesa la literatura fantástica, el policial y la narrativa psicológica contemporánea.
Octavio Paz definió La invención de Morel como “una novela perfecta”. Jorge Luis Borges escribió el prólogo original y la consideraba una obra excepcional dentro de la literatura fantástica.
Una vez sucedió que en un teatro se declaró un incendio entre bastidores. El payaso salió al proscenio para dar la noticia al público. Pero este creyó que se trata de un chiste y aplaudió con ganas. El payaso repitió la noticia y los aplausos eran todavía jubilosos. Así creo yo que perecerá el mundo, en medio del júbilo general del respetable qué pensará que se trata de un chiste.
Søren Kierkegaard,
Diapsálmata
🇩🇰 Søren Kierkegaard | Either/Or (Enten — Eller, 1843)
La escena parece absurda hasta que deja de parecerlo. Kierkegaard describe una sociedad incapaz de distinguir entre entretenimiento y la advertencia. Un público tan acostumbrado al espectáculo que interpreta incluso el peligro como parte del show.
Søren Kierkegaard (1813–1855) fue un filósofo, escritor y teólogo danés considerado uno de los precursores del existencialismo. Nació en Copenhague dentro de una familia profundamente religiosa y desarrolló una obra obsesionada con la angustia, la fe, la libertad y la responsabilidad individual.
Rechazaba los grandes sistemas filosóficos abstractos —especialmente el hegelianismo dominante— porque creía que convertían la existencia humana en una teoría elegante mientras ignoraban el drama concreto de vivir.
También fue un crítico feroz de la Iglesia oficial danesa, a la que acusaba de haber transformado el cristianismo en una costumbre social cómoda y vacía.
Obras destacadas
• Either/Or (Enten — Eller, 1843)
• Temor y temblor (1843)
• El concepto de la angustia (1844)
• La enfermedad mortal (1849)
Hoy es considerado una figura central del existencialismo y una influencia decisiva para pensadores como Heidegger, Sartre, Camus y Unamuno.
(...) "Existe un río cuyas aguas dan la inmortalidad; en alguna región habrá otro río cuyas aguas la borren. El número de ríos no es infinito; un viajero inmortal que recorra el mundo acabará, algún día, por haber bebido de todos. Nos propusimos descubrir ese río.
La muerte (o su alusión) hace preciosos y patéticos a los hombres. Éstos conmueven por su condición de fantasmas; cada acto que ejecutan puede ser último; no hay rostro que no esté por desdibujarse como el rostro de un sueño. Todo, entre los mortales, tiene el valor de lo irrecuperable y de lo azaroso. Entre los Inmortales, en cambio, cada acto (y cada pensamiento) es el eco de otros que en el pasado lo antecedieron, sin principio visible, o el fiel presagio de otros que en el futuro lo repetirán hasta el vértigo. No hay cosa que no esté como perdida entre infatigables espejos. Nada puede ocurrir una sola vez, nada es preciosamente precario. Lo elegiaco, lo grave, lo ceremonial, no rigen para los Inmortales. (...)
Jorge Luis Borges,
fragmento del Capítulo IV de "El Aleph"
«¿Qué es el tiempo? Siempre podremos decir, como San Agustín: “Si no me lo preguntan, lo sé. Si me lo preguntan, lo ignoro”.
No sé si al cabo de veinte o treinta siglos de meditación hemos avanzado mucho en el problema del tiempo. Yo diría que siempre sentimos esa antigua perplejidad, esa que sintió mortalmente Heráclito en aquel ejemplo al que vuelvo siempre: nadie baja dos veces al mismo río.
¿Por qué nadie baja dos veces al mismo río?
En primer término, porque las aguas del río fluyen. En segundo término —esto es algo que ya nos toca metafísicamente, que nos da como un principio de horror sagrado—, porque nosotros mismos somos también un río, nosotros también somos fluctuantes.
El problema del tiempo es ése. Es el problema de lo fugitivo: el tiempo pasa. Vuelvo a recordar aquel hermoso verso de Boileau: “El tiempo pasa en el momento en que algo ya está lejos de mí”.
Mi presente —o lo que era mi presente— ya es el pasado. Pero ese tiempo que pasa, no pasa enteramente.
Por ejemplo, yo conversé con ustedes el viernes pasado. Podemos decir que somos otros, ya que nos han pasado muchas cosas a todos nosotros en el curso de una semana. Sin embargo, somos los mismos.
Yo sé que estuve disertando aquí, que estuve tratando de razonar y de hablar aquí, y ustedes quizá recuerden haber estado conmigo la semana pasada.
En todo caso, queda en la memoria. La memoria es individual. Nosotros estamos hechos, en buena parte, de nuestra memoria. Esa memoria está hecha, en buena parte, de olvido».
Jorge Luis Borges
Amor feliz. ¿Es normal,
es serio, es positivo?
¿De qué le sirven al mundo dos seres
que no ven el mundo?
Enaltecidos mutuamente sin merecerlo,
dos cualesquiera entre un millón, mas convencidos
de que les sucedería. ¿En recompensa de qué? De nada.
La luz cae de ninguna parte.
¿Por qué da en ellos y no en otros?
¿Ofende a la justicia? Sí.
¿Infringe las normas establecidas con esmero,
despeña la moraleja desde la cumbre? Infringe y despeña.
Mirad a los felices:
¡Si al menos se escondieran un poco,
si fingieran agobio para reconfortar a los amigos!
Escuchad cómo ríen: es una afrenta.
En qué lengua hablan, al parecer comprensible.
Y esos ceremoniales, esos miramientos,
esas primorosas y mutuas atenciones,
¡diríase un complot a espaldas de la humanidad!
¿Qué ocurriría
si su ejemplo se imitara?
A qué recurrirían la religión y la poesía,
qué sería recordado y qué olvidado,
quién eligiría permanecer encerrado en el círculo.
Amor feliz. ¿Es necesario?
El tacto y el juicio obligan a silenciarlo
como si fuera un escándalo de las altas esferas de la Vida.
Los bebés espléndidos nacen
pero nunca lograrán poblar la tierra
ya que pocas veces sucede.
Que quienes no conocen el amor feliz
sigan afirmando que no existe un amor feliz en ningún sitio del mundo.
Con esa creencia les será más fácil vivir y también morir.
Amor feliz,
Wislawa Szymborska
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