"Crear con flores no es solo lo técnico o lo creativo, es una forma de habitar lo que sentís, mientras algo se acomoda".
martes, 14 de abril de 2026
domingo, 12 de abril de 2026
sábado, 11 de abril de 2026
Sin que nadie lo sepa, ni el espejo,
ha llorado unas lágrimas humanas.
No puede sospechar que conmemoran
todas las cosas que merecen lágrimas:
la hermosura de Helena, que no ha visto,
el río irreparable de los años,
la mano de Jesús en el madero
de Roma, la ceniza de Cartago,
el ruiseñor del húngaro y del persa,
la breve dicha y la ansiedad que aguarda,
de marfil y de música Virgilio,
que cantó los trabajos de la espada,
las configuraciones de las nubes
de cada nuevo y singular ocaso
y la mañana que será la tarde.
Del otro lado de la puerta un hombre
hecho de soledad, de amor, de tiempo,
acaba de llorar en Buenos Aires
todas las cosas.
Jorge Luis Borges
viernes, 10 de abril de 2026
jueves, 9 de abril de 2026
"Hay una especie de tristeza que viene de saber demasiado, de ver el mundo como realmente es. Es la tristeza de entender que la vida no es una gran aventura, sino una serie de pequeños, insignificantes momentos, que el amor no es un cuento de hadas, sino una emoción frágil y fugaz, que la felicidad no es un estado permanente, sino una rara y fugaz vista de algo que nunca podremos sostener. Y en ese entendimiento, hay una profunda soledad, una sensación de estar aislado del mundo, de otras personas, de uno mismo".
"El faro",
Virginia Woolf
EL TIEMPO DE BORGES
Jorge Luis Borges/
Negar la sucesión temporal,
negar el yo,
negar el universo astronómico,
son desesperaciones aparentes
y consuelos secretos.
Nuestro destino
(a diferencia del infierno de Swedenborg
y del infierno de la mitología tibetana)
no es espantoso por irreal;
es espantoso porque es irreversible y de hierro.
El tiempo es la sustancia de que estoy hecho.
El tiempo es un río que me arrebata,
pero yo soy el río;
es un tigre que me destroza,
pero yo soy el tigre;
es un fuego que me consume,
pero yo soy el fuego.
El mundo, desgraciadamente, es real;
yo, desgraciadamente, soy Borges
EN EL OTRO, EL MISMO
Soy,
pero soy también el otro,
el muerto,
el otro de mi sangre y de mi nombre;
soy un vago señor
y soy el hombre que detuvo las lanzas del desierto.
Vuelvo a Junín,
donde no estuve nunca,
a tu Junín, abuelo Borges.
¿Me oyes, sombra o ceniza última,
o desoyes en tu sueño de bronce esta voz trunca?
Acaso buscas por mis vanos ojos
el épico Junín de tus soldados,
el árbol que plantaste, los cercados
y en el confín la tribu y los despojos.
Te imagino severo, un poco triste.
Quién me dirá cómo eras y quién fuiste.
En El otro, el mismo (1964) Jorge Luis Borges -/
«No será menos un enigma esta hoja
que las de Mis libros sagrados
ni aquellas otras que repiten
las bocas ignorantes,
creyéndolas de un hombre, no espejos
oscuros del Espíritu.
Yo que soy el Es, el Fue y el Será,
vuelvo a condescender al lenguaje,
que es tiempo sucesivo y emblema.
Quien juega con un niño juega con algo
cercano y misterioso;
yo quise jugar con Mis hijos.
Estuve entre ellos con asombro y ternura.
Por obra de una magia
nací curiosamente de un vientre.
Viví hechizado, encarcelado en un cuerpo
y en la humildad de un alma.
Conocí la memoria,
esa moneda que no es nunca la misma.
Conocí la esperanza y el temor,
esos dos rostros del incierto futuro.
Conocí la vigilia, el sueño, los sueños,
la ignorancia, la carne,
los torpes laberintos de la razón,
la amistad de los hombres,
la misteriosa devoción de los perros.
Fui amado, comprendido, alabado y pendí de una cruz.
Bebí la copa hasta las heces.
Vi por Mis ojos lo que nunca había visto:
la noche y sus estrellas.
Conocí lo pulido, lo arenoso, lo desparejo, lo áspero,
el sabor de la miel y de la manzana,
el agua en la garganta de la sed,
el peso de un metal en la palma,
la voz humana, el rumor de unos pasos sobre la hierba,
el olor de la lluvia en Galilea,
el alto grito de los pájaros.
Conocí también la amargura.
He encomendado esta escritura a un hombre cualquiera;
no será nunca lo que quiero decir,
no dejará de ser su reflejo.
Desde Mi eternidad caen estos signos.
Que otro, no el que es ahora su amanuense, escriba el poema.
Mañana seré un tigre entre los tigres
y predicaré Mi ley a su selva,
o un gran árbol en Asia.
A veces pienso con nostalgia
en el olor de esa carpintería.»
• «Juan I, 14». Jorge Luis Borges.
"Elogio de la sombra", 1969.
miércoles, 8 de abril de 2026
Creo en mi corazón
Gabriela Mistral
Creo en mi corazón, ramo de aromas
que mi Señor como una fronda agita,
perfumando de amor toda la vida
y haciéndola bendita.
Creo en mi corazón, el que no pide
nada porque es capaz del sumo ensueño
y abraza en el ensueño lo creado:
¡inmenso dueño!
Creo en mi corazón, que cuando canta
hunde en el Dios profundo el franco herido,
para subir de la piscina viva
recién nacido
Creo en mi corazón, el que tremola
porque lo hizo el que turbó los mares,
y en el que da la Vida orquestaciones
como de pleamares.
Creo en mi corazón, el que yo exprimo
para teñir el lienzo de la vida
de rojez o palor y que le ha hecho
veste encendida.
Creo en mi corazón, el que en la siembra
por el surco sin fin fue acrecentando.
Creo en mi corazón, siempre vertido,
pero nunca vaciado.
Creo en mi corazón, en que el gusano
no ha de morder, pues mellará a la muerte;
creo en mi corazón, el reclinado
en el pecho de Dios terrible y fuerte.
Viktor Frankl no hablaba desde la teoría…
hablaba desde el dolor.
“La vida nunca se vuelve insoportable por las circunstancias,
sino por la falta de significado y propósito.”
Y eso lo cambia todo.
No es lo que te pasa.
No es lo que estás viviendo.
Es no saber para qué seguir.
Porque cuando tienes un “por qué”…
puedes soportar casi cualquier cosa.
Pero cuando no lo tienes…
todo pesa el doble.
El vacío no viene de afuera…
viene de no avanzar… de no sentir sentido.
"Cuando estuve en Madrid alguien me preguntó si yo había visto el aleph. Me quedé atónito. Mi interlocutor -que no sería una persona muy sutil- me dijo: "Pero cómo, si usted nos da la calle y el número." "Bueno", dije yo, "qué cosa hay más fácil que nombrar una calle e indicar un número." Entonces me miró, y me dijo: "Ah, de modo que usted no lo ha visto." Y me despreció inmediatamente; se dio cuenta de que yo era un embustero, un mero literato".
Jorge Luis Borges
martes, 7 de abril de 2026
Para verte como yo quería era necesario cerrar los ojos.
Y mirá que apenas nos conocíamos y ya la vida urdía lo necesario para desencontrarnos minuciosamente. Como no sabías disimular me di cuenta en seguida de que para verte como yo quería era necesario empezar por cerrar los ojos, y entonces primero cosas como estrellas amarillas (moviéndose en una jalea de terciopelo), luego saltos rojos del humor y de las horas [...]
-Fragmento del primer capítulo del libro "RAYUELA", de Julio Cortázar.
lunes, 6 de abril de 2026
"La mayor parte de la vida es tan aburrida que no vale la pena discutirla, y es aburrida a todas las edades. Cuando cambiamos nuestra marca de cigarrillos, nos mudamos a un nuevo vecindario, nos suscribimos a un periódico diferente, nos enamoramos y nos desenamoramos, estamos protestando de maneras frívolas y profundas contra la monotonía de la vida cotidiana".
Truman Capote
domingo, 5 de abril de 2026
“Me atreveré a decirle que no pienso tanto en la vejez. Nunca creí que la edad fuera un criterio. No me sentía particularmente joven hace cincuenta años (cuando tenía veinte, me gustaba mucho la compañía de gente mayor), y no me siento vieja hoy. Mi edad cambia y siempre ha cambiado de hora en hora. En los momentos de cansancio tengo diez siglos; en los momentos de trabajo, cuarenta años; en el jardín, con el perro, tengo la impresión de tener cuatro años.”
De una carta a Jeanne Carayon,
Marguerite Yourcenar
La naturaleza es un templo
donde las palabras a veces
emergen desordenadas
de pilares vivientes
y por donde el hombre transita bosques de símbolos
que le dirigen miradas familiares.
Como ecos que, largos y distantes,
tienden hacia una unidad
profunda y oscura,
vasta como la oscuridad o la luz,
los aromas, los colores y los sonidos
se responden entre sí.
Charles Baudelaire,
Correspondencias
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