del violín del otoño
son igual que una herida en el alma
de congojas extrañas sin final.
Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanos, lloraré.
Este viento se lleva,
el ayer de tiniebla que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca, como yo.
Paul Verlaine
Poeta francès, nacido en Metz Francia, en 1844
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