No es que morir nos duela tanto.

     Es vivir lo que más nos duele.

     Pero morir es algo diferente,

     un algo detrás de la puerta.

     La costumbre del pájaro de ir al Sur

     —antes de que los hielos lleguen

     acepta una mejor latitud—.

     Nosotros somos los pájaros que se quedan.

     Los temblorosos, rondando la puerta del granjero,

     mendigando su ocasional migaja

     hasta que las compasivas nieves

     convencen a nuestras plumas para ir a casa.

    Emily Dickinson

    Poema 335