El olor del café y de los periódicos. 

El domingo y su tedio. La mañana 

y en la entrevista página esa vana 

publicación de versos alegóricos

de un colega feliz. 

El hombre viejo 

está postrado y blanco en su decente 

habitación de pobre. Ociosamente 

mira su cara en el cansado espejo.

Piensa, ya sin asombro, que esa cara es él. 

La distraída mano toca la turbia barba y saqueada boca.

No está lejos el fin. Su voz declara: 

Casi no soy, pero mis versos ritman 

la vida y su esplendor. Yo fui Walt Whitman.

Camden, 1892

Jorge Luis Borges