Yo que soy el que ahora está cantando 

seré mañana el misterioso, el muerto, 

el morador de un mágico y desierto 

orbe sin antes ni después ni cuándo.

Así afirma la mística. Me creo 

indigno del Infierno o de la Gloria, 

pero nada predigo. Nuestra historia 

cambia como las formas de Proteo.

¿Qué errante laberinto, qué blancura 

ciega de resplandor será mi suerte, 

cuando me entregue el fin de esta aventura

la curiosa experiencia de la muerte? 

Quiero beber su cristalino olvido, 

ser para siempre; pero no haber sido.

Los enigmas,

Jorge Luis Borges