No, no fue un psicólogo.

No fue una pastilla.

No fue una charla, ni una 

escapada al mar.

Fue un gato.

Uno que nadie quiso.

Uno que llevaba el frío 

metido en los huesos, y la 

soledad clavada en la piel.

Llegó sin pedir permiso, con 

hambre en el estómago y un 

mundo entero en la mirada.

No hablaba, pero me dijo todo.

No lloraba, pero sangraba en silencio.

No pedía amor, pero lo 

regalaba como si le sobrara.

Y fue ahí, justo ahí, cuando lo 

abracé por primera vez, que lo 

supe…

No lo rescaté yo.

Él vino a rescatarme a mí.

A enseñarme que el alma no 

respira con aire, respira con 

bondad.

Que los abrazos más sinceros 

tienen pulgas, y que los 

milagros no caen del cielo, 

caminan con cuatro patas… 

y duerme al lado de tu cama.

Él, el callejero, el que todos 

ignoraron, me devolvió la 

vida.

Y desde entonces lo sé:

cuando sientas que te 

ahogas, que no puedes más, 

que el mundo se te cierra…

sal a la calle, busca a uno 

como él.

Abrázalo.

Y vuelve a respirar.

Porque hay gatitos que no 

vienen a llenar un hogar.

Vienen a salvar un alma.

Rescata. Ama.