EL TIEMPO DE BORGES 

Jorge Luis Borges/

Negar la sucesión temporal, 

negar el yo, 

negar el universo astronómico, 

son desesperaciones aparentes 

y consuelos secretos. 

Nuestro destino 

(a diferencia del infierno de Swedenborg 

y del infierno de la mitología tibetana) 

no es espantoso por irreal; 

es espantoso porque es irreversible y de hierro. 

El tiempo es la sustancia de que estoy hecho. 

El tiempo es un río que me arrebata, 

pero yo soy el río; 

es un tigre que me destroza, 

pero yo soy el tigre; 

es un fuego que me consume, 

pero yo soy el fuego. 

El mundo, desgraciadamente, es real; 

yo, desgraciadamente, soy Borges 

EN EL OTRO, EL MISMO 

Soy, 

pero soy también el otro, 

el muerto, 

el otro de mi sangre y de mi nombre; 

soy un vago señor 

y soy el hombre que detuvo las lanzas del desierto. 

Vuelvo a Junín, 

donde no estuve nunca, 

a tu Junín, abuelo Borges. 

¿Me oyes, sombra o ceniza última, 

o desoyes en tu sueño de bronce esta voz trunca? 

Acaso buscas por mis vanos ojos 

el épico Junín de tus soldados, 

el árbol que plantaste, los cercados 

y en el confín la tribu y los despojos. 

Te imagino severo, un poco triste. 

Quién me dirá cómo eras y quién fuiste. 

En El otro, el mismo (1964) Jorge Luis Borges -/