Los Penitentes, San Juan
Vida
Alfonsina StorniMis nervios están locos, en las venas Tengo deseos de reír; las penas El mundo late; toda su armonía Es que abrí la ventana hace un momento |
martes, 24 de marzo de 2026
VI
Por sobre todas las cosas amo tu alma. A través del velo de tu carne la veo brillar en la oscuridad: me envuelve, me trasforma, me satura, me hechiza. Entonces hablo para sentir que existo, porque si no hablara mi lengua se paralizaría, mi corazón dejaría de latir, toda yo me secaría deslumbrada.
Alfonsina Storni,
Poemas de Amor VI
Qué me importa el amor
lo que pedía
era tu ser entero para mi
en mi
en mi vida
aunque no te tuviera
aunque en días semanas meses años
no tuviera aquel dulce olor a flores
de tu piel suave usada
que me daba
todo el amor del mundo.
Lo demás
el amor
qué importaba
qué importa.
— Idea Vilariño, Qué me importa
📷 Alain Delon y Romy Schneider
Te doy mi alma desnuda
Juana de IbarbourouTe doy mi alma desnuda, Desnuda con el puro impudor De todas esas cosas, Sin velos, como el cuerpo de una diosa serena Desnuda, y toda abierta de par en par |
Amor supremo
Yo te amé sin medida y sin
descanso,
cómo se ama lo eterno y lo
imposible;
mi amor fué fuego ardiente e
invencible
que consumió mi vida sin
descanso.
Mercedes Matamoros
fue una de las poetas más importantes de Cuba entre finales del siglo XIX y principios del XX. Sin embargo, muy poco se ha escrito sobre ella, y se conoce mucho menos fuera de la isla.
Amor
Baja del cielo la endiablada punta La sangre de hombre que en la herida apunta En su vano aguardar de la respuesta Vientos negros, detrás de los cristales |
lunes, 23 de marzo de 2026
Si yo te odiara, mi odio te daría
en las palabras, rotundo y seguro;
pero te amo y mi amor no se confía
a este hablar de los hombres, tan oscuro.
Tú lo quisieras vuelto en alarido,
y viene de tan hondo que ha deshecho
su quemante raudal, desfallecido,
antes de la garganta, antes del pecho.
Estoy lo mismo que estanque colmado
y te parezco un surtidor inerte.
¡Todo por mi callar atribulado
que es más atroz que el entrar en la muerte!
El amor que calla,
Gabriela Mistral
Este que ves, engaño colorido…
Sor Juana Inés de la CruzEste que ves, engaño colorido, éste, en quien la lisonja ha pretendido es un vano artificio del cuidado, es una necia diligencia errada, |
Los adioses
Rosario CastellanosQuisimos aprender la despedida Para aprender a irnos, caminamos. |
Solo un amor
Alejandra Pizarnik
Mi amor se amplía.
Es un paracaídas perfecto.
Es un clic que se exhala y
su pecho se hace inmenso.
Mi amor no ruge
no clama
no ruega
no ríe.
Su cuerpo es un ojo.
Su piel es un mapamundi.
Mis palabras perforan
la última señal de su nombre.
Mis besos son anguilas que él
se ufana en dejar resbalar.
Mis caricias un chorro reminiscente
de música sobre fuentes de Roma.
Nadie pudo huir aún de su territorio anímico.
No hay rutas ni pliegues ni insectos.
Todo es tan terso
que mis lágrimas se sublevan.
Mi creación es una mojigatería
junto a su rubio carromato.
En estos momentos el tintero alza vuelo
y enfila hacia linderos inacabables
de mosquitos haciendo el amor.
Suena el fatídico sonido.
Ya no vuelo.
Es mi amor que se amplía.
"Sobre el cadáver de una mujer estoy creciendo,
en sus huesos se enroscan mis raíces
y de su corazón desfigurado
emerge un tallo vertical y duro.
Del féretro de un niño no nacido:
de su vientre tronchado antes de la cosecha
me levanto tenaz, definitiva,
brutal como una lápida y en ocasiones triste
con la tristeza pétrea del ángel funerario
que oculta entre sus manos una cara sin lágrimas".
Rosario Castellanos,
Origen
Y en esa imagen hay una enseñanza serena pero poderosa: no todo lo que parece vacío está perdido. Hay etapas en la vida donde todo se cae, donde lo que nos daba identidad desaparece, donde solo queda la sensación de desnudez y silencio.
Pero como el cerezo, no todo florece al mismo tiempo. Hay momentos para resistir, para sostenerse sin brillo, sin certezas, confiando en que lo esencial sigue vivo aunque no se vea.
La verdadera fortaleza no está en no caer, sino en permanecer. En no romperse cuando el invierno llega.
Porque todo lo que es auténtico sabe esperar. Y tarde o temprano, vuelve a florecer. 🌸
domingo, 22 de marzo de 2026
FINAL
La poesía no es un pájaro.
Y es.
No es un pulmón, el aire, mi camisa,
no, nada de eso. Y todo eso.
Sí.
He roto un violín contra el crepúsculo
para ver qué pasaba,
me fui a la piedra y pregunté qué pasa.
Pero no. Pero no.
Aún no.
¿Me olvidé acaso del pañuelo aquel
donde gira en silencio un vals antiguo?
No lo olvidé, miradme la mejilla
y os daréis cuenta, no, no lo olvidé.
¿Me olvidé del caballo de madera?
Tocadme el niño y me diréis que no.
¿Y entonces, qué?
La poesía es una manera de vivir.
Mira a la gente que hay a tu costado.
¿Ama? ¿Sufre? ¿Canta? ¿Llora?
Ayúdala a luchar por sus manos, sus ojos, su boca,
por el beso para besar y el beso para regalar,
por su mesa, su cama, su pan, su letra a y su letra h,
por su pasado -¿acaso no fueron niños?-
por su porvenir - ¿acaso no serán niños?-
por su presente, por el trozo de paz, de historia
y de dicha que le toca
por el pedazo de amor grande, chico, triste, alegre,
que le toca, por todo lo que le toca y se le arrebata
en nombre de qué, de qué?
Tu vida entonces será un río innumerable que se llamará
pedro, juan, ana, maría, pájaro, pulmón, el aire, mi camisa,
violín, crepúsculo, piedra, pañuelo aquél, vals antiguo,
caballo de madera.
La poesía es esto.
Y luego escríbelo.
Juan Gelman, Violín y otras cuestiones (1956).
PENSARTE ES TENERTE
¡Cómo me dejas que te piense!
Pensar en ti no lo hago solo, yo.
Pensar en ti es tenerte,
como el desnudo cuerpo ante los besos,
toda ante mí, entregada.
Siento cómo te das a mi memoria,
cómo te rindes al pensar ardiente,
tu gran consentimiento en la distancia,
y más que consentir, más que entregarte,
me ayudas, vienes hasta mí, me enseñas
recuerdos en escorzo, me haces señas
con las delicias, vivas, del pasado,
invitándome.
Me dices desde allá
que hagamos lo que quiero
-unirnos- al pensarte,
y entramos por el beso que me abres,
y pensamos en ti, los dos, yo solo.
— Pedro Salinas
"Soy", Jorge Luis Borges.
Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.
Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.
Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,
del tiempo, que es uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.
Los adioses
Rosario Castellanos
Quisimos aprender la despedida
y rompimos la alianza
que juntaba al amigo con la amiga.
Y alzamos la distancia
entre las amistades divididas.
Para aprender a irnos, caminamos.
Fuimos dejando atrás las colinas, los valles,
los verdeantes prados.
miramos su hermosura
pero no nos quedamos.
I
Yo me nazco, yo misma me levanto,
organizo mi forma y determino
mi cantidad, mi número divino,
mi régimen de paz, mi azar de llanto.
Establezco mi origen y termino
porque sí, para nunca, por lo tanto.
Soy lo que se me ocurre cuando canto.
No tengo ganas de tener destino.
Mi corazón estoy elaborando;
ordeno sufrimiento a su medida,
educo al odio y al amor lo mando.
Me autorizo a morir solo de vida.
Me olvidarán sin duda, pero cuando
mi enterrado capricho lo decida.
María Elena Walsh,
Asunción de la poesía
En 1930 recibí una grata sorpresa. Esto era que, a lo largo de ese año, se habían vendido veintisiete libros míos. Yo estaba tan emocionado que quería saber el nombre de cada uno de mis lectores para ir a agradecerles personalmente por haber comprado mi libro. Esto se lo conté a mi madre y ella se emocionó mucho. Veintisiete libros es una cantidad increíble, me dijo. Y agregó: Estás empezando a ser un hombre famoso, Georgie.
--
Jorge Luis Borges.
Argentina, 1899 - 1986
📷 Borges acompañado de su madre Leonor Acevedo Suárez.
Hay lugares donde el mundo
habla en silencio.
Un libro abierto,
una página que respira,
una palabra que encuentra
su casa en el corazón.
Leer es abrir una puerta
que siempre estuvo ahí,
esperando.
Porque cada historia
es un espejo,
una herida que sana,
una memoria que despierta.
Y cuando leemos juntas,
cuando una voz se vuelve muchas,
las palabras dejan de ser tinta
y se vuelven abrigo.
Tal vez por eso
seguimos buscando libros,
como quien busca un faro
en medio de la noche.
Porque en algún rincón de sus páginas
siempre nos está esperando
una versión más valiente
de nosotras mismas.
Ilustracion Olisalive
SI SUPIERA
"Si supiera que esta fuese la última vez
Que te veo salir por esa puerta,
Te daría un abrazo, un beso
Te llamaría de nuevo para darte más…
Si supiera que esta fuera la última vez
Que voy a oír tu voz
Grabaría cada una de tus palabras para poder oírlas
Una y otra vez indefinidamente…
Si supiera que estos
Son los últimos minutos te que veo
Diría te quiero
Y no asumiría tontamente
Que ya lo sabes.
Siempre hay un mañana y la vida
Nos da otra oportunidad para hacer las cosas bien,
Pero por si me equivoco
y hoy es todo lo que nos queda
Me gustaría decirte cuanto te quiero
Que nunca te olvidaré"…
Gabriel García Márquez
¿Con qué te puedo retener?
Te ofrezco pobres calles,
desesperados ocasos,
la luna de los desarrapados suburbios.
Te ofrezco la amargura de un hombre que
ha mirado largamente la luna solitaria.
Te ofrezco mis ancestros, mis muertos,
los fantasmas que los vivos han honrado en mármol:
el padre de mi padre muerto en la frontera de Buenos Aires,
dos balas atravesándole los pulmones y, barbudo y muerto,
fue envuelto por sus soldados en un cuero de vaca;
el abuelo de mi madre –que a los veinticuatro años–
comandó una carga de trescientos hombres en Perú,
ahora fantasmas sobre desvanecidos caballos.
Te ofrezco lo que pueda haber en mis libros,
lo que pueda haber de hombría o de humor en mi vida.
Te ofrezco la lealtad de un hombre que nunca ha sido leal.
Te ofrezco la entraña de mi ser que
de algún modo he preservado;
el corazón central que no utiliza palabras,
ni trafica con sueños, intocado por el tiempo,
por la alegría, por la adversidad.
Te ofrezco el recuerdo de una rosa amarilla vista en el ocaso,
años antes de que nacieras.
Te ofrezco explicaciones sobre ti misma, teorías sobre ti misma,
auténticas y sorprendentes noticias sobre ti misma.
Te puedo dar mi soledad, mis tinieblas, el hambre de mi corazón;
estoy tratando de sobornarte con la incertidumbre, con el peligro, con la derrota.
JORGE LUIS BORGES - Dos poemas ingleses, nro. II ( traducción de María Esther Vázquez del original en inglés)
Me desordeno, amor, me desordeno
Me desordeno, amor, me desordeno
cuando voy en tu boca, demorada,
y casi sin por qué, casi por nada,
te toco con la punta de mi seno.
Te toco con la punta de mi seno
y con mi soledad desamparada;
y acaso sin estar enamorada
me desordeno, amor, me desordeno.
Y mi suerte de fruta respetada
arde en tu mano lúbrica y turbada
como una mal promesa de veneno;
y aunque quiero besarte arrodillada,
cuando voy en tu boca, demorada,
me desordeno, amor, me desordeno.
— Carilda Oliver Labra, fue una poeta cubana. A lo largo de su vida, Carilda se convirtió en una figura icónica en la literatura cubana y una de las voces más influyentes en la poesía lírica contemporánea.
*De Memoria de la fiebre
Alguna vez, andando por la vida,
por piedad, por amor,
como se da una fuente, sin reservas,
yo di mi corazón.
Y dije al que pasaba, sin malicia,
y quizá con fervor:
-Obedezco a la ley que nos gobierna:
He dado el corazón.
Y tan pronto lo dije, como un eco
ya se corrió la voz:
-Ved la mala mujer esa que pasa:
Ha dado el corazón.
De boca en boca, sobre los tejados,
rodaba este clamor:
-¡Echadle piedras, eh, sobre la cara;
ha dado el corazón!
Ya está sangrando, sí, la cara mía,
pero no de rubor,
que me vuelvo a los hombres y repito:
¡He dado el corazón!
Alfonsina Storni
A veces la poesía no llega,
no toca la puerta,
no avisa.
Se queda quieta,
como una semilla
debajo de la lengua.
Y una la siente,
late despacio,
como si el cuerpo supiera
algo que la voz todavía no entiende.
La poesía no es el verso,
ni la rima,
ni la forma prolija
que aprendimos en la escuela.
La poesía es esa grieta
por donde se escapa lo que duele,
lo que arde,
lo que no tiene nombre.
Es el recuerdo que vuelve
cuando menos lo esperamos,
la infancia que nos mira
desde una esquina del alma.
Es la madre,
la hija,
la mujer que fuimos
y la que todavía no nos animamos a ser.
La poesía es un temblor.
Escribirla
es como caminar descalza
sobre una memoria encendida,
es animarse a decir
aunque tiemble la voz,
aunque duela.
Porque hay palabras
que no fueron dichas a tiempo,
y se quedan
haciendo nido en el pecho.
Y un día,
sin pedir permiso,
se vuelven poema.
Entonces entendemos
que escribir
no es ordenar el mundo,
sino habitarlo.
Que no se trata de explicar,
sino de sentir.
Que la poesía no salva,
pero acompaña.
Y a veces,
solo a veces,
eso alcanza.
Ilustración Emi Blouf
sábado, 21 de marzo de 2026
"Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.
Como un ladrón
te acechan detrás de la puerta.
Te tienen tan
a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve".
Joan Manuel Serrat,
Aquellas pequeñas cosas
PISTAS PARA HALLAR LA CASA
Parece que para que haya casa
tiene que haber árbol,
raíces, tronco, olor a tierra.
Han de brotar las ramas,
desprenderse las hojas.
Ha de pasar el agua cerca.
Tiene que caer la lluvia, llevarse el polvo,
secar el aire las hojas.
Para que haya casa
ha de haber tiempo para ordenar
y espacio para el desorden.
Han de quedar siempre
pequeños rincones por explorar, por ejemplo,
aquellos lugares donde se guardan
las palabras que aún no supimos decir.
Para que haya casa
hemos de llevar muy adentro
las casas que fueron los que ahora viven lejos.
Casa es también el lugar
donde nos permitimos llorar y dejamos
a las lágrimas alcanzar la tierra.
Habitar cuerpo, árbol, tierra, madre.
Soltar lluvia, aire, lágrimas, río.
Construir sueños, monte, amor, versos.
Hallar la casa.
Beatriz Viol,
Hallar la casa
Ediciones Endymion, 2018.
II Premio Himilce de Poesía Escrita por Mujeres.
Arte: Svetlana Lazarova
viernes, 20 de marzo de 2026
⚠️ Tu gato ya sabe algo de ti…
y no te daría tranquilidad saber qué es.
No te mira por cariño.
Te analiza.
Cada vez que entras a casa…
cada vez que hablas…
cada vez que cambias tu energía…
él lo registra.
Sabe cuándo estás débil.
Sabe cuándo mientes.
Sabe cuándo algo no está bien… aunque tú lo ocultes.
Y mientras tú crees que él solo está ahí…
quieto… en silencio…
está aprendiendo a reaccionar a ti.
A anticiparte.
A adaptarse.
A influir en lo que haces.
No es casualidad que aparezca en ciertos momentos.
No es coincidencia cómo actúa contigo.
🐾
Tu gato no solo vive contigo…
vive dentro de tus patrones.
Y cuando crees que lo entiendes…
ya va varios pasos adelante.
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