Vida
Alfonsina StorniMis nervios están locos, en las venas Tengo deseos de reír; las penas El mundo late; toda su armonía Es que abrí la ventana hace un momento |
miércoles, 25 de marzo de 2026
martes, 24 de marzo de 2026
El SUR
Desde uno de tus patios haber mirado
las antiguas estrellas,
desde el banco de
la sombra haber mirado
esas luces dispersas
que mi ignorancia no ha aprendido a nombrar
ni a ordenar en constelaciones,
haber sentido el círculo del agua
en el secreto aljibe,
el olor del jazmín y la madreselva,
el silencio del pájaro dormido,
el arco del zaguán, la humedad
-esas cosas, acaso, son el poema.
— Jorge Luis Borges
📷 Ferdinando Scianna.
Jorge Luis Borges in Sicily, 1984.
"Querida Milena.
Ojalá el mundo se acabara mañana. Entonces podría tomar el próximo tren, llegar a tu puerta en Viena y decir: “Ven conmigo, Milena. Nos vamos a amar sin escrúpulos, ni miedo ni moderación. Porque el mundo se acaba mañana."
"Tal vez no amamos irrazonablemente porque creemos que tenemos tiempo, o tenemos que tener en cuenta con el tiempo."
¿Pero qué pasa si no tenemos tiempo?
¿O qué pasa si el tiempo, como lo conocemos, es irrelevante?
¡Ah!, si tan solo el mundo se acabara mañana.
Podríamos ayudarnos mutuamente."
Franz Kafka,
Cartas a Milena
Fuente del Jaguar, Jujuy
La Fuente del Jaguar, un paraíso en Jujuy
La Fuente del Jaguar, en las yungas jujeñas, es una cascada formada entre las piedras que desemboca en una olla de agua verde.
"El olvido es una casa vacía y absurda, habitada por sombras que murmuran. Si hago memoria hago esperanza. Hago justicia. Si hago memoria aprendo y enseño. Si hacemos memoria el miedo se desdibuja, la soledad se extingue...
La memoria es una casa donde cabemos todos."
Liliana Bodoc
Fragmento: “Los confines de la palabra. La memoria.
Ilustración: Laura Jaite
VI
Por sobre todas las cosas amo tu alma. A través del velo de tu carne la veo brillar en la oscuridad: me envuelve, me trasforma, me satura, me hechiza. Entonces hablo para sentir que existo, porque si no hablara mi lengua se paralizaría, mi corazón dejaría de latir, toda yo me secaría deslumbrada.
Alfonsina Storni,
Poemas de Amor VI
Qué me importa el amor
lo que pedía
era tu ser entero para mi
en mi
en mi vida
aunque no te tuviera
aunque en días semanas meses años
no tuviera aquel dulce olor a flores
de tu piel suave usada
que me daba
todo el amor del mundo.
Lo demás
el amor
qué importaba
qué importa.
— Idea Vilariño, Qué me importa
📷 Alain Delon y Romy Schneider
Te doy mi alma desnuda
Juana de IbarbourouTe doy mi alma desnuda, Desnuda con el puro impudor De todas esas cosas, Sin velos, como el cuerpo de una diosa serena Desnuda, y toda abierta de par en par |
Amor supremo
Yo te amé sin medida y sin
descanso,
cómo se ama lo eterno y lo
imposible;
mi amor fué fuego ardiente e
invencible
que consumió mi vida sin
descanso.
Mercedes Matamoros
fue una de las poetas más importantes de Cuba entre finales del siglo XIX y principios del XX. Sin embargo, muy poco se ha escrito sobre ella, y se conoce mucho menos fuera de la isla.
Amor
Baja del cielo la endiablada punta La sangre de hombre que en la herida apunta En su vano aguardar de la respuesta Vientos negros, detrás de los cristales |
lunes, 23 de marzo de 2026
Si yo te odiara, mi odio te daría
en las palabras, rotundo y seguro;
pero te amo y mi amor no se confía
a este hablar de los hombres, tan oscuro.
Tú lo quisieras vuelto en alarido,
y viene de tan hondo que ha deshecho
su quemante raudal, desfallecido,
antes de la garganta, antes del pecho.
Estoy lo mismo que estanque colmado
y te parezco un surtidor inerte.
¡Todo por mi callar atribulado
que es más atroz que el entrar en la muerte!
El amor que calla,
Gabriela Mistral
Este que ves, engaño colorido…
Sor Juana Inés de la CruzEste que ves, engaño colorido, éste, en quien la lisonja ha pretendido es un vano artificio del cuidado, es una necia diligencia errada, |
Los adioses
Rosario CastellanosQuisimos aprender la despedida Para aprender a irnos, caminamos. |
Solo un amor
Alejandra Pizarnik
Mi amor se amplía.
Es un paracaídas perfecto.
Es un clic que se exhala y
su pecho se hace inmenso.
Mi amor no ruge
no clama
no ruega
no ríe.
Su cuerpo es un ojo.
Su piel es un mapamundi.
Mis palabras perforan
la última señal de su nombre.
Mis besos son anguilas que él
se ufana en dejar resbalar.
Mis caricias un chorro reminiscente
de música sobre fuentes de Roma.
Nadie pudo huir aún de su territorio anímico.
No hay rutas ni pliegues ni insectos.
Todo es tan terso
que mis lágrimas se sublevan.
Mi creación es una mojigatería
junto a su rubio carromato.
En estos momentos el tintero alza vuelo
y enfila hacia linderos inacabables
de mosquitos haciendo el amor.
Suena el fatídico sonido.
Ya no vuelo.
Es mi amor que se amplía.
"Sobre el cadáver de una mujer estoy creciendo,
en sus huesos se enroscan mis raíces
y de su corazón desfigurado
emerge un tallo vertical y duro.
Del féretro de un niño no nacido:
de su vientre tronchado antes de la cosecha
me levanto tenaz, definitiva,
brutal como una lápida y en ocasiones triste
con la tristeza pétrea del ángel funerario
que oculta entre sus manos una cara sin lágrimas".
Rosario Castellanos,
Origen
Y en esa imagen hay una enseñanza serena pero poderosa: no todo lo que parece vacío está perdido. Hay etapas en la vida donde todo se cae, donde lo que nos daba identidad desaparece, donde solo queda la sensación de desnudez y silencio.
Pero como el cerezo, no todo florece al mismo tiempo. Hay momentos para resistir, para sostenerse sin brillo, sin certezas, confiando en que lo esencial sigue vivo aunque no se vea.
La verdadera fortaleza no está en no caer, sino en permanecer. En no romperse cuando el invierno llega.
Porque todo lo que es auténtico sabe esperar. Y tarde o temprano, vuelve a florecer. 🌸
domingo, 22 de marzo de 2026
FINAL
La poesía no es un pájaro.
Y es.
No es un pulmón, el aire, mi camisa,
no, nada de eso. Y todo eso.
Sí.
He roto un violín contra el crepúsculo
para ver qué pasaba,
me fui a la piedra y pregunté qué pasa.
Pero no. Pero no.
Aún no.
¿Me olvidé acaso del pañuelo aquel
donde gira en silencio un vals antiguo?
No lo olvidé, miradme la mejilla
y os daréis cuenta, no, no lo olvidé.
¿Me olvidé del caballo de madera?
Tocadme el niño y me diréis que no.
¿Y entonces, qué?
La poesía es una manera de vivir.
Mira a la gente que hay a tu costado.
¿Ama? ¿Sufre? ¿Canta? ¿Llora?
Ayúdala a luchar por sus manos, sus ojos, su boca,
por el beso para besar y el beso para regalar,
por su mesa, su cama, su pan, su letra a y su letra h,
por su pasado -¿acaso no fueron niños?-
por su porvenir - ¿acaso no serán niños?-
por su presente, por el trozo de paz, de historia
y de dicha que le toca
por el pedazo de amor grande, chico, triste, alegre,
que le toca, por todo lo que le toca y se le arrebata
en nombre de qué, de qué?
Tu vida entonces será un río innumerable que se llamará
pedro, juan, ana, maría, pájaro, pulmón, el aire, mi camisa,
violín, crepúsculo, piedra, pañuelo aquél, vals antiguo,
caballo de madera.
La poesía es esto.
Y luego escríbelo.
Juan Gelman, Violín y otras cuestiones (1956).
PENSARTE ES TENERTE
¡Cómo me dejas que te piense!
Pensar en ti no lo hago solo, yo.
Pensar en ti es tenerte,
como el desnudo cuerpo ante los besos,
toda ante mí, entregada.
Siento cómo te das a mi memoria,
cómo te rindes al pensar ardiente,
tu gran consentimiento en la distancia,
y más que consentir, más que entregarte,
me ayudas, vienes hasta mí, me enseñas
recuerdos en escorzo, me haces señas
con las delicias, vivas, del pasado,
invitándome.
Me dices desde allá
que hagamos lo que quiero
-unirnos- al pensarte,
y entramos por el beso que me abres,
y pensamos en ti, los dos, yo solo.
— Pedro Salinas
"Soy", Jorge Luis Borges.
Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.
Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.
Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,
del tiempo, que es uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.
Los adioses
Rosario Castellanos
Quisimos aprender la despedida
y rompimos la alianza
que juntaba al amigo con la amiga.
Y alzamos la distancia
entre las amistades divididas.
Para aprender a irnos, caminamos.
Fuimos dejando atrás las colinas, los valles,
los verdeantes prados.
miramos su hermosura
pero no nos quedamos.
I
Yo me nazco, yo misma me levanto,
organizo mi forma y determino
mi cantidad, mi número divino,
mi régimen de paz, mi azar de llanto.
Establezco mi origen y termino
porque sí, para nunca, por lo tanto.
Soy lo que se me ocurre cuando canto.
No tengo ganas de tener destino.
Mi corazón estoy elaborando;
ordeno sufrimiento a su medida,
educo al odio y al amor lo mando.
Me autorizo a morir solo de vida.
Me olvidarán sin duda, pero cuando
mi enterrado capricho lo decida.
María Elena Walsh,
Asunción de la poesía
En 1930 recibí una grata sorpresa. Esto era que, a lo largo de ese año, se habían vendido veintisiete libros míos. Yo estaba tan emocionado que quería saber el nombre de cada uno de mis lectores para ir a agradecerles personalmente por haber comprado mi libro. Esto se lo conté a mi madre y ella se emocionó mucho. Veintisiete libros es una cantidad increíble, me dijo. Y agregó: Estás empezando a ser un hombre famoso, Georgie.
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Jorge Luis Borges.
Argentina, 1899 - 1986
📷 Borges acompañado de su madre Leonor Acevedo Suárez.
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