sábado, 20 de diciembre de 2025
Hubo un tiempo en el que te mirabas al espejo
buscando errores,
recordando lo que faltaba,
repitiéndote todo lo que aún no eras.
Pero crecer también es esto:
aprender a mirarte con más compasión. 🌻✨
Entender que no todo lo roto necesita esconderse,
que no todo lo que dolió te define,
y que incluso después de las heridas
sigues siendo digna de flores,
de ternura
y de respeto. 🍃
A veces no te tapas el rostro por vergüenza,
sino porque estás protegiendo lo más sagrado:
tu proceso.
Ese que nadie ve,
pero que te ha hecho más fuerte de lo que imaginas.
Mírate otra vez.
Con calma.
Con cariño.
No eres lo que perdiste.
Eres todo lo que sobrevivió
y sigue floreciendo dentro de ti. 🌻💛
Poema X
Hemos perdido aún éste crepúsculo.
Nadie nos vió ésta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.
He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.
A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.
Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.
Entonces, dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?
Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.
Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.
Pablo Neruda
“Fue mi único amor... el amor es eso, es único. Si tuviera la posibilidad de decirle una sola cosa más, le diría que lo sigo adorando. En general uno piensa que la relación de amor es física, esa es una parte, pero para mí tiene que ser intelectual, física y estética. Y con Borges teníamos las tres... ¿Dónde encontras otra persona así? Por eso jamás me volví a enamorar, no me interesa”.
Maria Kodama
"Alcanzó a reconocerla en el tumulto a través de las lágrimas del dolor irrepetible de morirse sin ella, y la miró por última vez para siempre jamás con los ojos más luminosos, más tristes y más agradecidos que ella no le vio nunca en medio siglo de vida en común, y alcanzó a decirle con el último aliento:
-Sólo Dios sabe cuánto te quise".
El amor en los tiempos del cólera
Gabriel García Márquez
viernes, 19 de diciembre de 2025
"Hay una especie de tristeza que surge cuando se sabe demasiado, cuando se ve el mundo como realmente es.
Es la tristeza de comprender que la vida no es una gran aventura, sino una serie de pequeños e insignificantes momentos, que el amor no es un cuento de hadas, sino una emoción frágil y fugaz, que la felicidad no es un estado permanente, sino un raro y fugaz atisbo de algo a lo que nunca podremos aferrarnos.
....Y en esa comprensión hay una profunda soledad".
Virginia Woolf
jueves, 18 de diciembre de 2025
"Recuerdo el tiempo en que pensábamos que habíamos venido al mundo a elegir entre el mal y el bien, y todo parecía tan sencillo.
Luego supimos que había que abrazar dilemas, elegir entre lo malo y lo malo, elegir entre lo bueno y lo bueno, y todavía era llevadero porque parecía posible elegir lo menos malo, o lo más bueno.
Hasta que nos dimos cuenta de que no habíamos contemplado lo irreparable. La vida se empeñaba en colocarnos ante elecciones que comportaban pérdidas irreparables, grandes o pequeñas, una y otra vez".
Belén Gopegui
miércoles, 17 de diciembre de 2025
Recibió una caracola:
-Para que aprenda a amar el agua
Abrieron la jaula de un pájaro preso:
-Para que aprendas a amar el aire y la libertad .
Le dieron una flor al malvón.
-Para que aprenda a amar la tierra.
Y también le dieron una botellita cerrada:
-No la abras, nunca. Para que aprendas a amar el misterio.
Eduardo Galeano
“Ni siquiera ha crecido la hierba. No se puede ser vagabundo y artista y al mismo tiempo un burgués sano y cuerdo. Si quieres embriaguez, ¡Acepta también la resaca! Si quieres sol y bellas fantasías, ¡Acepta también la suciedad y el hastío! Todo está dentro de ti, el oro y el barro, el deleite y la pena, la risa infantil y la angustia mortal. ¡Acéptalo todo, no te aflijas por nada, no intentes rehuir nada! No eres un burgués, tampoco eres un griego, no eres armónico y dueño de ti mismo, eres un pájaro en plena tormenta. ¡Déjala rugir! ¡Déjate llevar! ¡Cuánto has mentido! ¡Cuántos miles de veces, incluso en tus libros y poesías, has fingido ser el armonioso y sabio, el feliz, el iluminado! ¡Lo mismo han fingido ser los héroes al atacar en la guerra, mientras las entrañas temblaban! ¡Dios mío, qué siniestro y fanfarrón es el hombre, sobre todo el artista, sobre todo el poeta, sobre todo yo!”.
"El caminante", Hermann Hesse
Eso que se llama instinto creador no es más que una desviación, una perversión de nuestra naturaleza: no vinimos al mundo para innovar, para trastornar, sino para gozar con nuestra apariencia de ser, para liquidarla dulcemente y desaparecer después sin ruido.
Emil Cioran
Del inconveniente de haber nacido
BIENVENIDA
Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente más linda
ni más fuerte
ni más dócil
ni más cauta
tan sólo que vas a llegar distinta
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabes
como te pienso y te enumero
después de todo la nostalgia existe
aunque no lloremos en los andenes fantasmales
ni sobre las almohadas de candor
ni bajo el cielo opaco
yo nostalgio
tú nostalgias
y como me revienta que él nostalgie
tu rostro es la vanguardia
tal vez llega primero
porque lo pinto en las paredes
con trazos invisibles y seguros
no olvides que tu rostro
me mira como pueblo
sonríe y rabia y canta
como pueblo
y eso te da una lumbre
inapagable
ahora no tengo dudas
vas a llegar distinta y con señales
con nuevas
con hondura
con franqueza
sé que voy a quererte sin preguntas
sé que vas a quererme sin respuestas.
Poemas de otros,
Mario Benedetti
LLUEVE EN SILENCIO
Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...
Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...
No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,j
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...
Fernando Pessoa
NO SENTIR
El hábito le ha amortiguado las caídas.
Pero sintiendo menos dolor, perdió la
ventaja del dolor como aviso y síntoma.
Hoy en día vive incomparablemente más
sereno, pero su vida corre gran peligro:
puede estar a un paso de estar muriendo,
a un paso de haber muerto ya, y sin el
beneficio de su propio aviso previo.
Descubrimientos
Clarise Lispector
lunes, 15 de diciembre de 2025
domingo, 14 de diciembre de 2025
No me muestren lo que esperan de mí porque voy a seguir mi corazón.
No me hagan ser lo que no soy, no me inviten a ser igual, porque sinceramente soy diferente.
No sé amar por la mitad, no sé vivir de mentira, no sé volar con los pies en la tierra. Soy siempre yo misma, pero con seguridad no seré la misma para siempre.
Clarice Lispector
Arte: Gabriel Pacheco
sábado, 13 de diciembre de 2025
Suscribirse a:
Comentarios (Atom)