«La realidad era yo en mi pequeñez,
sin más arma que mi inteligencia,
sin más capital que mi voluntad y mi perspicacia,
mi capacidad de juicio para buscar mi propio destino». Rosa Chacel
Ilustración de Otto Kim
sábado, 12 de julio de 2025
viernes, 11 de julio de 2025
jueves, 10 de julio de 2025
Estamos aquí solo de visita
La vida no es una carrera, es un viaje.
Este fragmento para entender esto:
Tómate un momento para respirar, para mirar alrededor, para oler las flores.
Las cosas simples también son valiosas.
No dejes que la prisa te robe lo que realmente importa.
Cuando lo entiendes, dejas de correr...
Hagen nos deja claro que este mundo que a menudo nos impulsa a correr y preocuparnos, la vida es una visita temporal, un viaje que merece ser disfrutado en cada paso...
cementerio de libros
Era el otoño y era la llovizna,
la inicial certidumbre del poniente.
Mis pasos desandaban su tristeza
mientras sobre la tierra conmovida
era el otoño y era la llovizna.
En el transcurso de las avenidas
todos los pájaros habían muerto,
y las hojas llovían cautamente
sobre la hierba, cerca de mi sangre,
en el transcurso de las avenidas.
¿Qué llanto conocí, qué desconsuelo
bajo los árboles deshabitados?
Cuando en la fuente se reconocía
un cielo de palomas lejanísimas
qué llanto conocí, qué desconsuelo.
Oh muros de mi sed, aquellos muros
que no sé si existieron a mi lado;
bebí en ellos soledad de siglos,
luz funeraria, fríos alusivos.
Oh muros de mi sed, aquellos muros.
Triste ejercicio el de invadir la niebla
por ámbitos inciertos, declinando.
Atravesé desconocidos puentes
en el amanecer de los faroles.
Triste ejercicio el de invadir la niebla.
Todos los pájaros habían muerto
en el transcurso de las avenidas.
Qué llanto conocí, qué desconsuelo:
era el otoño y era la llovizna,
todos los pájaros habían muerto.
María Elena Walsh,
Balada triste
Cuando el mundo quede reducido a un solo bosque negro para nuestros cuatro ojos asombrados, - a una playa para dos niños fieles - a una casa musical para nuestra clara simpatía, - te encontraré.
... Cuando somos muy fuertes, - ¿quién retrocede? Muy alegres, - ¿quién cae en ridículo? Cuando somos muy malvados, - ¿qué harían de nosotros?
Adornaos, danzad, reíd. - No podré jamás arrojar el amor por la ventana.
Iluminaciones,
Arthur Rimbaud
Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.
Octavio Paz,
Silencio
Pozo de las Animas, Mendoza
El Pozo de las Ánimas es una estructura geológica del Departamento Malargüe, en la Provincia de Mendoza, ubicado junto a la Ruta Provincial N.º 222, cerca del arroyo Las Amarillas. Este fenómeno natural ha sido catalogado como una dolina, originada por la disolución de los depósitos subterráneos de rocas como el yeso, por efecto de las filtraciones de las capas freáticas subterráneas, que producen hundimientos y derrumbes del terreno, conformando grandes pozos de forma cónica y circular.
Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.
Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.
En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a la medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.
Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos individuo.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.
Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.
Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.
Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.
¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?
El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.
Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.
Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.
Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien completamente diferente.
Una del montón,
Wislawa Szymborska
miércoles, 9 de julio de 2025
martes, 8 de julio de 2025
lunes, 7 de julio de 2025
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