Torne en mi voz la métrica del persa

a recordar que el tiempo es la diversa

trama de sueños ávidos que somos

y que el secreto Soñador dispersa.

Torne a afirmar que el fuego es la ceniza,

la carne el polvo, el río la huidiza

imagen de tu vida y de mi vida

que lentamente se nos va de prisa.

Torne a afirmar que el arduo monumento

que erige la soberbia es como el viento

que pasa, y que a la luz inconcebible

de Quien perdura, un siglo es un momento.

Torne a advertir que el ruiseñor de oro

canta una sola vez en el sonoro

ápice de la noche y que los astros

avaros no prodigan su tesoro.

Torne la luna al verso que tu mano

escribe como torna en el temprano

azul a tu jardín. La misma luna

de ese jardín te ha de buscar en vano.

Sean bajo la luna de las tiernas

tardes tu humilde ejemplo las cisternas,

en cuyo espejo de agua se repiten

unas pocas imágenes eternas.

Que la luna del persa y los inciertos

oros de los crepúsculos desiertos

vuelvan. Hoy es ayer. Eres los otros

cuyo rostro es el polvo. Eres los muertos.

Rubaiyat,
Jorge Luis Borges,
En Elogio de la sombra (1969)

"Ni yo, ni nadie más puede recorrer ese camino por ti. Debes viajar por ti mismo. 

No está lejos. Está al alcance. Quizás lo ha estado tomando desde que nació y no lo sabía. Quizás esté en todas partes, en el agua y en la tierra". 

"Hojas de hierba", 

Walt Whitman

Según su costumbre, el sol

brilla y muere, muere y brilla

y en el patio, como ayer,

hay una luna amarilla,

pero el tiempo, que no ceja,

todas las cosas mancilla.

Se acabaron los valientes

y no han dejado semilla.

¿Dónde están los que salieron

a libertar las naciones

o afrontaron en el Sur

las lanzas de los malones?

¿Dónde están los que a la guerra

marchaban en batallones?

¿Dónde están los que morían

en otras revoluciones?

–No se aflija. En la memoria

de los tiempos venideros

también nosotros seremos

los tauras y los primeros.

El ruin será generoso

y el flojo será valiente:

No hay cosa como la muerte

para mejorar la gente.

¿Dónde está la valerosa

chusma que pisó esta tierra,

la que doblar no pudieron

perra vida y muerte perra,

los que en el duro arrabal

vivieron como en la guerra,

los Muraña por el Norte

y por el Sur los Iberra?

¿Qué fue de tanto animoso?

¿Qué fue de tanto bizarro?

A todos los gastó el tiempo,

a todos los tapa el barro.

Juan Muraña se olvidó

del cadenero y del carro

y ya no sé si Moreira

murió en Lobos o en Navarro.

–No se aflija. En la memoria…

Dónde se habrán ido?,

Jorge Luis  Borges 

Para las 6 cuerdas (1965)

“La soledad es una cosa que se llega a querer del mismo modo como se quiere a una persona…”

Juan Rulfo

"A veces, la vida se comporta como el viento: desordena y arrasa. Algo susurra, pero no se le entiende. A su paso todo peligra; hasta aquello que tiene raíces. Los edificios, por ejemplo. O las costumbres cotidianas".

 "Amigos por el viento", 

Liliana Bodoc

Nostalgia,  es ese nudo suave en el pecho que aparece cuando la memoria acaricia un momento perdido en el tiempo. No es tristeza, pero tampoco alegría completa; es un suspiro entre lo que fue y lo que ya no es. La nostalgia es el eco de risas lejanas, el olor de una tarde que nunca volverá, o el peso ligero de un ¿ y si... ? que aflora sin respuesta. Se cuela en canciones viejas, en los márgenes de un  libros subrayado, y en las fotos gastadas, llevándote a un rincón de la mente donde habitan  las versiones pasadas  de ti mismo. No te empuja hacia atrás, pero te susurra que el camino recorrido, también fue tu hogar..."

Nadie abriere o cerraré alguna puerta 

sin honrar la memoria del Bifronte,

que las preside. Abarco el horizonte

de inciertos mares y de tierra cierta.

Mis dos caras divisan el pasado

y el porvenir. Los veo y son iguales

los hierros, las discordias y los males

que Alguien pudo borrar y no ha borrado

ni borrará. Me faltan las dos manos

y soy de piedra inmóvil. No podría

precisar si contemplo una porfía

futura o la de ayeres hoy lejanos.

Veo mi ruina: la columna trunca

y las caras, que no se verán nunca.

Habla un busto de Jano,

Jorge Luis Borges,

El oro de los tigres (1972)

Luego, incluido en La rosa profunda (1975)

Glaciar Castaño Overa, Cerro Tronador, Bariloche

Glaciar Castaño Overa, Cerro Tronador, Bariloche

No arriesgue el mármol temerario

gárrulas transgresiones al todopoder del olvido,

enumerando con prolijidad

el nombre, la opinión, los acontecimientos, la patria.

Tanto abalorio bien adjudicado está a la tiniebla

y el mármol no hable lo que callan los hombres.

Lo esencial de la vida fenecida

—la trémula esperanza,

el milagro implacable del dolor y el asombro del goce—

siempre perdurará.

Ciegamente reclama duración el alma arbitraria

cuando la tiene asegurada en vidas ajenas,

cuando tú mismo eres el espejo y la réplica

de quienes no alcanzaron tu tiempo

y otros serán (y son) tu inmortalidad en la tierra.

Jorge Luis Borges,

Inscripción en cualquier sepulcro,

Fervor de Buenos Aires (1923)

Arte poética

Jorge Luis Borges

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,

saber que nos perdemos como el río

y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño

que sueña no soñar y que la muerte

que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo

de los días del hombre y de sus años,

convertir el ultraje de los años

en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso

un triste oro, tal es la poesía

que es inmortal y pobre. La poesía

vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara

nos mira desde el fondo de un espejo;

el arte debe ser como ese espejo

que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,

lloró de amor al divisar su Itaca

verde y humilde. El arte es esa Itaca

de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable

que pasa y queda y es cristal de un mismo

Heráclito inconstante, que es el mismo

y es otro, como el río interminable.

"Mire, respire, sienta el viento, o el calor, o la brisa, analice las nubes, prediga que va a llover. Y, sobre todo, escuche: no hay sonido más reconfortante y más ignorado que el de la vida cotidiana".

"Instrucciones para mirar por la ventana", Julio Cortázar

Los álamos de plata

Federico García Lorca

Los álamos de plata

se inclinan sobre el agua,

ellos todo lo saben, pero nunca hablarán.

El lirio de la fuente

no grita su tristeza.

¡Todo es más digno que la Humanidad!

La ciencia del silencio frente al cielo estrellado,

la posee la flor y el insecto no más.

La ciencia de los cantos por los cantos la tienen

los bosques rumorosos

y las aguas del mar.

El silencio profundo de la vida en la tierra,

nos lo enseña la rosa

abierta en el rosal.

Hay que dar el perfume

que encierran nuestras almas!

Hay que ser todo cantos,

todo luz y bondad.

¡Hay que abrirse del todo

frente a la noche negra,

para que nos llenemos de rocío inmortal!

¡Hay que acostar al cuerpo

dentro del alma inquieta!

Hay que cegar los ojos con luz de más allá,

a la sombra del pecho,

y arrancar las estrellas que nos puso Satán.

¡Hay que ser como el árbol

que siempre está rezando,

como el agua del cauce

fija en la eternidad!

¡Hay que arañarse el alma con garras de tristeza

para que entren las llamas

del horizonte astral!

Brotaría en la sombra del amor carcomido

una fuente de aurora

tranquila y maternal.

Desaparecerían ciudades en el viento.

Y a Dios en una nube

veríamos pasar.